VIRA-LATA

Sou eu mesmo,

Sem laços sanguíneos,

Nós atados pelo espírito,

Resistência em qualquer condição.

A liberdade é frígida,

Porém nos aquece;

O sangue faz o motor funcionar,

Meu suor, minha moeda,

A minha regra, nada que valha no seu mercado.

Não estou armado mas aguardo seus ataques.

Não perco tempo, o caminho é um só.

Na fé tudo acontece.

Transito nos ambientes adversos.

Em silêncio faço o estrago e não quero troféu.

O som toca baixo aos que têm ouvidos.

Em sua pequenez se fez grande aquele que soube fazer.

As proporções são outras, transformações incalculáveis.

Nada apaga esse Sol...

Nada paga minha condição.

Sou vira-lata...

O meu silencio é para você que não sabe ouvir.

Sou vira-lata e você não me vê porque não sou pedigree.

PAULO PASSOS

10/07/2019

POR QUE NÃO HÁ NOVIDADES?

Não há mais novidades?

Não há mais horizontes?

As velhas perguntas nunca foram respondidas

As novas respostas servem para fundamentar incertezas

E nesse joguinho saltam de ponta os intelectuais.

Bebem da relatividade para justificar a ignorância.

Imaculado senso comum. E por que não?

Já estão embriagados.

Não querer saber é bonito.

O belo é o ignorante.

Signo e símbolos de misturam.

Não posso confiar,

Não sei mais o que sou

Não sei mais do que gosto.

Não sou mais o que era,

Não sei mais nem se posso.

Diplomado ignorante,

A cartilha do estudante.

Não há mais novidades

As surpresas são previstas,

Tem mentira nas estantes.

PAULO PASSOS

27/10/2019

A CAPA DO ARTISTA

Ele sabe fazer o fosco se tornar lustroso

Sabe fazer o sorriso sair

Doce magia, única...

Tem licença para rodar o mundo.

Mesmo triste, leva um mundo nas costas,

Esse mundo que é outro, paralelo,

Que só ele tem acesso,

É pesado demais para carregar...

Vaga, caminha sem pesar

Consciência limpa, desperto olhar

Hipersensível a flutuar pelas mentes carregadas.

Invasor de sonhos incute leves traços às mentes que dormem.

Sutil contato grande o impacto, e para muitos dormentes se passa também despercebido.

Estes, já mortos-vivos, não sentem e não veem sentido.

A busca é sincera, o sangue é real.

Sacrifício individual.

PAULO PASSOS

20/09/2019

A MAGNITUDE DA SOLIDÃO

Eu sei que não há retorno

Este morno presente não supre os meus anseios

O frio que sinto é bom...

O sol brilha na memória e tudo acontece mais uma vez...

Como feixes de luz, sua voz em sussurros ressoa entre os lapsos de minha memória. Necessito deixar estar.

Esse frio que sinto é deste mundo,

Incalculável, único e infinito,

Em vagar solitário, caminhar sem norte.

Seu grito é de dor ou prazer?

Eu sei bem, não há retorno.

PAULO PASSOS

03/09/2019

EM SÃ DESCIDA

Em ardente sobriedade você ateia fogo no próprio espirito

Corpo e movimento em ascensão,

Ode à nova deusa que se mostra confortante,

Deita-se com ela, o prazer ela garante.

Quando não mais prazer, o tédio

Muda de posição e de semblante, toma remédio.

Sofrimento, o preço que se paga.

Quem disse que nunca morre a pobre alma?

“É inútil falar sobre isso!”

Esbraveja o professor, aquele que professa as maravilhas dessa técnica.

Falso profeta! Quando em guerra a quem recorre?

Quem disse que a alma nunca morre?

A queda é livre, doce queda e torna-la um fim, é um meio de ignorar a verdade: o chão é duro.

Procrastina os problemas aquele que não enxerga.

Cego de propósitos, em livre queda.

PAULO PASSOS

06/09/2019

O MUNDO QUE VOCÊ CRIOU

Veja isto!

Não há dor nem prazer!

Não há belo nem feio!

Não há felicidade. Todos iguais?

O culto oculto ao ego em elogios a si proclamados.

Esfregam uns aos outros as suas conquistas alcançadas sem qualquer luta.

Nenhum elogio sincero se afixa, mas sim o amarelo da hipocrisia.

Olhe para si! Largue esse celular!

Não há com quem conversar, então, por quê?

Mesmo em gozo pleno você quer competir? Não há vencedores!

De fato, conseguiu construir o seu mundo.

Repleto de rancores guardados, de solidão em amor próprio... tamanho é o espetáculo,

Que a expectativa maior é de seu FIM.

PAULO PASSOS

27/06/2019

URBANOIDE

URBANOIDE

Desconhecendo seu reflexo na vitrine segue o urbanoide

Assombrado com tamanho desajuste

Fascinado com o óbvio

Se rebaixa para mendigar elogios.

Mente quando necessário for

Em nome da vantagem e do anonimato busca se expor, que seja ao ridículo.

Quer ser ouvido sem ter o que dizer.

Reza o diário em chavões e vácuos

Enlatado feito sardinha, ainda assim se exalta.

Gordo feito gado. Orgulho a cada gole.

Soluços em torpes palavras, quase vomita uma verdade, em vergonha, engole.

Em meio a mimos mama mentira repleta de enfeites e absurdos; sem mais estômago.

PAULO PASSOS

29/06/2019