Essa guerra sem sangue
Labor sem suor
Tragédia sem herói.
Silenciosa orquestra é sua vida.
Beleza meramente visual.
Aparências e devaneios em culto a si mesmo
por luta nenhuma.
Deitado no sofá aparenta cansado, cansado
de quê?
O Nada, seu deus que tudo permite te faz
se afogar em sua própria saliva.
O Nada, você, que adora sofrer com o amor
próprio, não correspondido por não se suportar.
Imerso em si, você sente o odor putrefato
de seu próprio perfume.
Imerso em inveja e ciúmes, mal sabe
justificar sentimentos, a isso é imune.
Sentir? Para quê?
Deixa de lado o que realmente importa.
Já que a gula engole seco o doentio amor
próprio...
O self
já morto na selfie:
Sorriso vazio do vencedor que nunca lutou.
PAULO PASSOS - 07/02/2020
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